REGRESO A LA FRÍA MONTAÑA

Gracias. Gracias hacen los monos. Que andan colgados de las ramas y en Bariloche se le dice rama ramita al cigarrillo de marihuana que se fuman los pibes en las plazas y los viejos escondidos en el baño de su casa también rolan la tila para hacerla humo mientras su mujer mira la novela de la tarde y ellos se masturban y ponen los deditos así- así para no quemarse. Rascarse el ombligo tirado panza arriba mirando el techo de la habitación mientras afuera la noche sigue llenando las orejas de los insomnes con raros coches y eructos de placer bolichero y las esquinas se abrazan por los hombros para no caerse y le vomitan el patio con geranios a la vieja del perro salchicha. Caramba los nenes que se beben la respiración de las nenas en un baile desarmado y oloroso. Caramba con el ruido que hacen las máscaras al caer y el lento de agudeza que se queda juntando los pedazos y se pregunta de dónde mierda salieron tantos disfraces y porque a mi nunca me avisaron que la cosa se hacía así.

Clavando la botella de cerveza rota en la nuca del que se despide.